Astas

Estás desvelada, agotada y harta de todo, pero no quieres apagar la computadora e irte a la
cama. La noche está oscura y silenciosa. Sentada en el comedor frente a tu laptop, miras
videos y oyes podcasts de terror, tu género favorito. Sobre la mesa, al lado de la
computadora portátil hay un libro abierto, trastes vacíos y una gran jarra de café, ya con
poco contenido.
Saltas de un video a otro. Muchos los conoces bien, otros no te interesan lo
suficiente. De repente, escuchas unos ruidos afuera. Aunque tu departamento está en cuarto
piso, los ruidos vienen desde la calle, quizá la entrada principal del edificio. Se escuchan
gritos y una sirena que no para en su largo chillido. Te extraña el bullicio y te levantas de la
mesa para asomarte por la ventana. Hay gente abajo. Algo sucedió, pero no entiendes qué
es.
Cuando regresas a la mesa, un video está corriendo en la pantalla: es un bosque frío
y denso. Un extraño animal, con cuerpo humano, pero una gran cabeza con orejas que se
mueven y un par de gigantescas astas –cual un ciervo-, persigue a un grupo de jóvenes. La
música del video es inquietante. Se oyen ruidos muy fuertes y gritos. La cámara da saltos.
Miras esas imágenes cuando se va la luz en el departamento. Oyes el ruido
característico que hace el refrigerador y otros aparatos cuando la corriente falta. La única
luz que entra en el comedor, es la que se cuela por la ventana de la sala. Una sensación
extraña te recorre. Las manos te sudan un poco. Vas hacia la ventana y miras a la calle. Ya
no hay nadie, ni personas ni patrullas. Te percatas de que las calles están mojadas y sientes
que el frío ha intensificado. Cierras la ventana que estaba entreabierta.
Vas para la cocina, te acercas al mueble que está junto a la estufa y abres el cajón.
Buscas una caja de cerillos. No los encuentras, pero te pinchas con algo la mano y tienes
que sacarla rápidamente. Un intenso dolor te recorre desde la mano. Te has dañado con un
cuchillo. Te brota una lagrima. Tu mano sangra y lo único que se te ocurre es chupar esa
sangre. Envuelves tu mano en una toalla de papel y continuas la búsqueda. En otro cajón
encuentras los cerillos. Tomas la vela que tienes sobre el refrigerador, ensartada en una
vieja botella de vino. Prendes el pabilo y vas de regreso a la sala.

Te encuentras con la total oscuridad, pero al fondo, iluminado por la luz de la calle,
encuentras al hombre con cabeza de ciervo, parado en tu mismísima sala. Tu primera
reacción es correr, pero no puedes mover las piernas. Ese extraño ser se da la vuelta y
puedes ver su rostro. No es un venado ni nada que se pueda nombrar. Es oscuro, deforme y
maligno. Sus ojos son pequeños y con luz propia. Tiemblas. ¿Te mira? Lo ves respirando
con fuerza. Hay hilillos de moco que resbalan por sus fosas nasales. Mueve las orejas
nerviosamente. Sus extremidades inferiores terminan en oscuras pezuñas. Es de gran
tamaño y está cubierto de pelo corto. Lo miras fijamente, con miedo, pero también con
fascinación.
Lo miras y sin oponer resistencia caminas hacia él. Te atrae hacia sí, de algún modo.
No entiendes que pasa. Solo percibes cada vez más su aliento fétido, su humedad, su calor
y entonces, sientes como clava las enormes astas en tus ojos. Todo gira alrededor de ti y
caes de bruces al suelo.

Luis G Torres. Nací en CDMX y radico en Cuernavaca desde hace unos años. Soy egresado de la Escuela de Escritores Ricardo Garibay, de Morelos. He participado en cursos y talleres de cuento con Frida Varinia, Daniel Zetina, Miguel Lupián, Alexander Devenir, Gerardo H. Porcayo, Roberto Abad, Efraim Blanco y otros. He publicado en una treintena de revistas electrónicas. Otros de mis cuentos están incluidos en antologías nacionales y latinoamericanas. En 2021 publiqué mi primer libro: Pequeños Paraísos perdidos, después vinieron sin Pagar boleto e Inquietante, los tres en la editorial Infinita. En diciembre de 2023 publiqué mi cuarto libro, titulado Ominoso, con Lengua de Diablo Editorial. Formo parte del comité editorial de Estigma Ediciones y colaboro activamente en la revista Letras Insomnes.